Тег: песочница

Представьте себе ребенка, который забегает на место детских игр сверстников и с ужасом кричит: «все ваши корабли, космические крейсеры, бластеры — всего лишь игрушки, которые вам куплены мамкой и папкой! Ничего этого не существует!

Жизнь- это не игра, а получение образование, социальная конкуренция, кредитная машина, ипотечная двушка, дети, болезни, смерть родителей и ваша собственная, как финал! Что сделают с таким ребенком остальные дети? Как минимум погонят с песочницы ссаными тряпками, ведь через десять минут взлетает их шаттл курсом до Юпитера, где гражданская война с растительными монстрами, которая закончится победой людей, разумеется! А тут какой-то болезный речи несет дурные. Пошел прочь, убирайся, да!

Со взрослением каждый ребенок отыскивает себе песочницу по вкусу. Персональную песочницу. Теперь корабли не летают на далекие планеты, зато играется моднейшая музыка в каморке за актовым залом, постигается наука, оргазмируют в твоей постели чудные девочки. О чудный и дивный мир!

И снисходительно-добродушно молвит такой „выросший“, глядя на детей, что возятся с куличиками: „Дети! Святая простота! Сам таким был.“

И не догадывается, что сменил он одну песочницу на другую.
Ведь послушайте: миллиарды световых лет хаоса, черной материи, дыр, гигантских скоплений гелия и водорода — и где-то на отшибе летает наша маленькая галактика. Ужасающе маленькая. Настолько маленькая, что ее существованием можно пренебречь.
Читать дальше

Тебе 5 лет. Сидишь в песочнице и лепишь куличики. Получается очень красиво, и ты уже готов накормить соседскую девочку песочными пирожными, но на горизонте появляются задиры и забияки, во главе которых Ванька — Бармалей вашего двора. Ты понимаешь, что твой романтический ужин накрывается медной формочкой, и ты потерянным взглядом смотришь, как нога в сандалике опускается на куличи, на вкуснятину, в которую ты душу вложил. Начинаешь плакать, друзья Вани зажимают тебе рот, а их командир набирает полный совочек песка, а затем молниеносно засыпает его тебе в рот. Они убегают, а ты начинаешь плакать. Слышен грохот, содрогается земля, вода в лужах идет кругами, птицы улетают, подъездная дверь с треском вылетает на улицу, и из подъезда, тяжело дыша, выходит объемная мама и бежит к тебе, оставляя вмятины в асфальте.
— Ну что ты плачешь? Зачем ты ел песок? Вот сам виноват, живо домой!
Дома отмываешься и хочешь проплакать весь день, но тебя зовет дед, тайно воевавший с американцами во Вьетнаме.
— Ты чего разнылся, боец?
— Мне насыпали песок в рот, а мама подумали, что я сам.
— Так, отставить соплежевание! — дед настроен решительно — слушай внимательно, сейчас я тебе расскажу, че надо делать, только маме не говори.
На следующий день возвращаешься в песочницу с отцовской саперной лопаткой и начинаешь рыть яму, поглядывая на взятые из дому часы и разравнивая песок. Ты жаждешь мести, слезы въелись в твою детскую кожу красными следами, глаза налились ненавистью, поэтому даже настоящая земля не мешает тебе рыть дальше, но на самом деле это работает вколотый дедом стимулятор.
— А что ты там делаешь?
Читать дальше