Не буду спорить о том, в чём ничего не понимаю. Я не до конца соображаю, как у нас там со смертностью, опасен ли коронавирус молодым или всё-таки не очень и как правильно мыть руки, чтоб не сдохнуть. Диванным эпидемиологом мне становиться вообще не сдалось, как и политологом.
Меня в этом всём смущает одна маленькая вещь. Малюсенькая.
Предположим, чума или холера, тринадцатый век. Медицина в жопе, весь транспорт с копытами, собственных вшей уже знаешь по именам. Единственное, что можно сделать — закрыться в загородной вилле с другими богатыми раздолбаями и обмениваться байками про еблю и флорентийских барышень, бодро почёсывая бубоны. Тут ты, скорее всего, помрёшь. Либо продуктов через заражённый город не довезут, либо заразят — и привет. Молись, топись, веселись.
А теперь, предположим, двадцать первый век, коронавирус. Приходит ВОЗ и говорит: «Котики, посидите, блядь, дома хоть пару недель, пока дяди в защитных костюмах дезинфицируют улицы сложносочинённой едучей кислотой. Вот вам антибактериальное мыло, доставка, премиум в Курсере и интернет. Может, отсидитесь и не откинете тапки. Или безымянная старушка не умрёт».
Неудобно, конечно: в кафе не сходишь, полёт в Италию отодвинешь. Но не смертельно.
И вот здесь начинается адище. «Не хочу на удалёнку, не хочу на карантин, хочу гулять и целоваться с каждым чихающим, вывсёврёте, клятыпиндосы, проплачено, насрато, наврано, все дебилы, а я умный».
Я, может, чего-то не понимаю, но посидеть пару недель дома, не умереть самому и не убить пару старушек — не самая противная перспектива? Это типа скажут мне: «Почешешь бровь — и не умрёт пятнадцать стариков». А мне лень. И вообще у меня ничего не чешется. И нахуй идите, вот что.
Я как фрилансер клянусь: не помрёте вы у себя дома. Дома круто. Сидите дома.
0 комментариев